[texte : citation ou petit texte représentatif du personnage]

[image : petite image, environ 150 x 95]

Les pales du ventilateur tournent au-dessus de moi ; leur bruit régulier en agacerait plus d'un mais, bizarrement, il me calme plus qu'autre chose. Je fixe le plafond, immobile. Les écouteurs de mon baladeur, abandonnés à côté de moi, distillent toujours leur musique, que j'entends faiblement, lointaine. Je ne sais pas vraiment depuis combien de temps je suis là, allongé sur mon lit à attendre - ma montre est restée dans la poche de mon manteau et je n'ai guère le courage d'aller la chercher. Le silence qui règne dans la maison me semble étrange, pesant, après la tempête de la dispute qui a une fois de plus éclaté à l'arrivée de mon père. Un bruit dans la cuisine m'indique que ma mère s'y est réfugiée pour y pleurer à son aise ; finalement, si ce n'est cette manifestation discrète, rien n'indique la violence de l'altercation qui a eu lieu. Rien excepté la douleur sourde, lancinante qui irradie le bas de mon dos. Ma peau a certainement dû virer à une répugnante teinte violacée à l'heure qu'il est, mais je n'ai guère envie de vérifier. Je me contente d'espérer que mon père sera calmé lorsqu'il rentrera de sa tournée rituelle des bars, qui suit chaque dispute, sans réellement y croire. Je pousse un soupir en fermant doucement les yeux. Je vais encore m'endormir sans avoir manger ce soir.


" Dehors ! "

Le beuglement de mon père me paraît tellement laid, tellement bestial que je suis tenté de l'ignorer. Mais je sais à la lueur malsaine dans ses yeux qu'il ne plaisante absolument pas : si je reste, je risque probablement ma peau. Si j'esquive le premier coup qu'il tente de m'assener, je reçois en revanche le second droit sur l'épaule, dans laquelle la douleur se répand immédiatement, engourdissant mon bras entier. Je sens mon sang battre à mes tempes, rapide - beaucoup trop rapide. Mes yeux me brûlent mais je me retiens de pleurer : je ne lui donnerai pas cette joie. J'aperçois du coin de l'oeil ma mère, debout dans un coin de la pièce, figée. Elle ne fera rien, comme d'habitude. Après, elle ira pleurer, comme d'habitude.
En quelques pas, je rejoins ma chambre - juste à temps pour éviter un coup de pied rageur de mon géniteur - où je m'enferme en claquant la porte. J'ai le souffle court ; la douleur dans mon épaule se fait cruellement présente, provoquant du même coup une violente migraine. Je dois fermer les yeux pour ne pas pleurer.
Il m'aurait fallu quelques minutes supplémentaire pour reprendre pleinement possession de mes moyens, mais je ne peux pas me permettre d'attendre. Ce n'est pas la première crise de colère que je dois essuyer, et je sais quel sera le premier geste de mon père quand il se sera calmé : s'appliquer à détruire de façon systématique tout ce qui m'appartient. Je me précipite donc vers mon armoire, d'où je sors un sac de taille raisonnable, avant de me tourner vers le reste de ma chambre. Ma respiration est toujours saccadée ; en tentant d'ouvrir le sac, je me rends compte que mes mains tremblent violemment. Il faut que je me calme. Avec des gestes fébriles, je commence à empoigner au hasard tout ce qui me tombe sous la main - livres, vêtements, CDs - pour les mettre en sûreté. J'ai tout juste le temps de fourrer le sac sous mon lit avant que la porte ne s'ouvre avec fracas, laissant apparaître la silhouette menaçante de mon père.
Comme d'habitude, je sens tous mes muscles se crisper d'un seul coup ; la douleur de mon épaule irradie mon bras et je sens presque encore l'impact de son point. Je lève mon regard vers lui, plongeant mes yeux dans les siens. Je ne pleurerai pas.


Le ciel est uniformément gris au dessus de moi. Un vent glacé balaye les rues ; la morsure du froid sur mon visage se fait de plus en plus douloureuse, mais je me contente de l'ignorer. J'ai connu pire. D'un pas décidé, j'entre dans le train.
L'endroit semble déjà plus chaleureux, malgré la faible quantité de passagers : un homme endormi, son attaché-case sur les genoux ; un vieux couple silencieux ; une famille joyeux, dont les deux enfants jouent à dessiner sur la buée des vitres. Cette journée me paraît étrangement calme, sans les habituels cris qui raisonnent à mes oreilles - je suis parti tôt ce matin, sans un bruit pour ne pas réveiller mon père et déclencher sa colère. Enfin. Ma troisième année de licence vient d'arriver à son terme et je me suis décidé à partir. Je ne peux que remercier intérieurement ma mère d'avoir cacher à mon père l'existence du compte en banque qu'elle a ouvert à mon nom après le lycée, et sur lequel elle a versé chaque mois un peu d'argent ; sans elle, jamais je n'aurais pu m'enfuir.
Je sors de mes pensées pour regarder par la fenêtre tandis que le train s'ébranle pour partir. Lentement, je m'éloigne de cet endroit, où j'ai vécu si longtemps sans jamais avoir pu le considérer comme ma "maison".


" Tu comptes rester encore combien de temps ? " me demande Kanna.

Je le regarde un instant, silencieux. Alors ça y est, lui aussi me met dehors ? Remarque, je ne peux que le comprendre : cela fait maintenant un mois que j'ai quitté mes parents, et, depuis, je me suis contenté de loger çà et là, chez des personnes que je venais de rencontrer, ou bien chez les autres serveurs du bar où j'ai réussit à me faire embaucher. Donc que Kanna cherche à son tour à me convaincre de partir n'a rien d'étonnant.

" Je ne sais pas " je réponds. " Je n'ai pas encore trouvé d'appart'. "

Je tente de dire ça d'un air nonchalant, décontracté, mais je ne dois pas être très convaincant parce qu'il me regarde en levant un sourcil, septique. Il pousse un soupir avant de se lever, pour aller prendre la journal posé sur la table basse.

" Tiens. " me dit-il. " Regarde là-dedans. "

Sur la page qu'il me présente, une petite annonce a été entourée au stylo rouge, probablement par ses soins. Je la détaille un instant, agréablement surpris par son attention - il est le premier à ne pas ma mettre proprement à la porte sans se demander ce que j'allai devenir.
Je fronce les sourcils en arrivant à la fin de l'annonce.

" Trop cher. " soupiré-je en guise de réponse.

" Pas si tu prends un autre job. " rétorque-t-il.

Je réfléchis un court instant.

" Il suffirait que je trouve un appart' moins cher, non ? "

" Sauf que si tu veux rester dans ce quartier, tu ne trouveras pas moins cher, je te le garantis. "

Evidement. Conclusion, je vais devoir trouver un deuxième baito. Je lâche un soupir. Je sais très bien que Kanna a raison, même si je n'ai guère envie de l'admettre. Il faut que je me prenne en main.


Les lumières vives des néons sont omniprésentes, presque agressives dans ce quartier. La rumeur de la circulation se mêle au bruit des conversation et aux voix criardes des hôtesses tentant d'attirer des clients. Je fronce les sourcils. Et dire que je vais travailler ici.
La façade du bar à hôtes qui se dresse devant moi me paraît fort heureusement moins extravagante que les autres - sans quoi j'aurais probablement fait demi-tour. L'enseigne de néons diffuse une lueur violette, affichant le nom de l'établissement en lettres élégantes. " L'éphémère". Joli nom, d'après moi, en tout cas. Le son d'un clochette retentit tandis que je pousse la porte cochère de l'entrée.
La femme qui m'accueille aborde un sourire doux - c'est une de ces personnes entre deux âges qui attirent instantanément la sympathie ; une multitude de bracelets brille à ses poignets et ses doigts son surchargés de bagues. Ses yeux maquillés rencontrent les miens ; je la sens se troubler un bref instant tandis quelle découvre leur couleur parme. Je lui adresse un sourire.

" Je suppose que tu es Kazuki Umezawa. " me dit-elle. " Bienvenue chez nous ! "


La soirée est déjà bien avancée tandis que je presse la pas pour me rendre à l'appartement. Le mois de mars a amené avec lui ses inévitables averses, et mon manteau détrempé me semble lourd, tandis qu'il vient fouetter mes mollets. Les rares personnes encore dehors à affronter la pluie battante pressent le pas, désireuses de se mettre le plus rapidement possible à l'abris. L'atmosphère est lourde, pesante, et la grisaille semble avoir contaminé un grande partie de la population.
C'est avec soulagement que j'arrive en vue de mon appartement, trempé jusqu'aux os, une main enfoncée dans ma poche, l'autre crispée sur un grand parapluie pourpre.
Puis soudain, tandis que m'apprête à monter les quelques marches qui mènent à la porte, je me fige.
Je frisonne lorsqu'il lève les yeux vers moi. Il est jeune ; pas même un adolescent. Un enfant. Ses yeux gris me semblent glacés ; ses cheveux d'un blond cendré, presque gris, tombent devant son visage au teint diaphane. Je ne peux m'empêcher de le détailler, tant sa présence ici me semblent étrange. Ses lèvres exsangues sont entrouvertes ; un filet de sang coule de sa commissure et une entaille écarlate s'étire sur sa pommette droite. Il est adossé à ma porte, son manteau trempé glissant sur ses épaules frêles et des boucles brillent à ses oreilles. Il est beau et toute l'arrogance et l'innocence du monde semblent concentrées dans ses yeux.
D'instinct, je tends la main vers lui. Ses doigts fins sont glacés, et poisseux de sang, mais je n'y prête pas attention. Je ne lui demande même pas qui il est.

" Tu veux entrer ? " lui proposé-je en posant la main sur la poignée.

Il s'appelle Jan. Jan Ludwig König.


Le sang. Quelque part, ça me rappelle Jan, qui se réfugie si souvent chez moi, lorsqu'il s'est battu. Jan... Où est-il, en ce moment ? Est-ce qu'il va bien ? Moi... Moi, j'ai froid. J'ai mal, aussi ; un morceau de verre s'est fiché dans ma jambe lorsque la fenêtre a volé en éclats. La tempête s'est engouffrée dans la pièce, dévastatrice ; le vent hurle si fort à mes oreille. L'appartement de Kanna est remplit de débris. C'est ironique, je trouve - lui qui est si maniaque ! Cela dit, il n'aura probablement plus à s'en préoccuper, à présent. Ses yeux sont fixés sur moi, je crois. Ou peut-être regarde-t-il simplement dans le vide. Ses cheveux blonds balayent son visage qui pâlit presque à vue d'oeil. J'ai la nausée. De son dos, c'est un pan entier de la vitre qui dépasse. Je crois que je me suis mis à crier.


Je ne sais plus vraiment comment j'ai rejoint mon appartement. Je me souviens des cris, et des bâtiments éventrés autour de moi. Toutes mes pensées sont dirigées vers une seule et unique personne, à présent. J'ai peur. Je crois que j'ai besoin de lui, au moins autant que lui a besoin de moi. Je veux qu'il vive. Jan.
C'est avec surprise que je découvre que le petit immeuble où je loge a été épargné - pourtant, je devine que je n'y resterai pas. La porte battante n'existe plus, remplacée par une ouverture béante, encombrée de débris, et c'est avec difficulté que j'atteins le premier pallier. Là, je me fige. Je crois que mon cœur s'est arrêté un instant, tandis que la peur me broie les entrailles. Il est là, juste devant ma porte. Il ne bouge pas.

" Jan ! "

J'ai crié. Je le serre contre moi, pour sentir avec soulagement son souffle chaud sur ma nuque. Il n'est pas blessé - juste épuisé. Je sens son poing se resserrer sur ma veste et tout son corps est agité de tremblements. Il pleure.

" Jan... " je murmure. " Je suis là... "

Je devine aisément ce qui l'a poussé à venir jusqu'ici, aussi ne lui demanderai-je pas ce que sont devenus ses parents. Je préfère le laisser pleurer ; je sais qu'il en a besoin. J'embrasse son front avec douceur, avant de le soulever précautionneusement. Nous nous endormons à même le sol, lui emprisonné dans mon étreinte, tandis que je me laisse bercer par le son de son cœur qui bat contre le mien.


L'homme qui me fait face à l'air désespéré, misérable. Et pourtant, malgré les difficultés qu'il doit avoir à se nourrir, il continue de venir ici. Six ans. Six ans se sont écoulés depuis la tempête. Et moi, je continue de faire ce pour quoi je suis le plus doué : apporter aux gens l'amour et la compagnie qui leur manquent. Rin-san est toujours là - c'est elle qui m'a retrouvé, afin que je me joigne de nouveau à elle. Et nous avons rouvert l'Éphémère.
Ce soir, cet homme se laissera envouter par mon charme troublant, et peut-être oubliera-t-il pour un instant sa triste condition.
Et moi, cette nuit...

j'ai trouvé des fautes! xD
La Joueuse de Kaz n'est pas un génie! *cours vite se cacher avant de se prendre une rouste*